Il suonatore Jones

Ritratti di osteria. Coraggio, domani sera sono a London e cambio soggetto delle foto, ma avevo voglia di condividere brevi incontri, lunghi ragionamenti, momenti.

Dove se n’è andato Elmer che di febbre si lasciò morire Dov’è Herman bruciato in miniera.
Dove sono Bert e Tom il primo ucciso in una rissa e l’altro che uscì già morto di galera.
E cosa ne sarà di Charley che cadde mentre lavorava dal ponte volò e volò sulla strada.

Dormono, dormono sulla collina dormono, dormono sulla collina.

Dove sono Ella e Kate morte entrambe per errore una di aborto, l’altra d’amore.
E Maggie uccisa in un bordello dalle carezze di un animale e Edith consumata da uno strano male.
E Lizzie che inseguì la vita lontano, e dall’Inghilterra fu riportata in questo palmo di terra.

Dormono, dormono sulla collina dormono, dormono sulla collina.

Dove sono i generali che si fregiarono nelle battaglie con cimiteri di croci sul petto
dove i figli della guerra partiti per un ideale per una truffa, per un amore finito male
hanno rimandato a casa le loro spoglie nelle bandiere legate strette perché sembrassero intere.

Dormono, dormono sulla collina dormono, dormono sulla collina.

Dov’è Jones il suonatore che fu sorpreso dai suoi novant’anni e con la vita avrebbe ancora giocato.
Lui che offrì la faccia al vento la gola al vino
e mai un pensiero non al denaro, non all’amore né al cielo.
Lui sì sembra di sentirlo cianciare ancora delle porcate mangiate in strada nelle ore sbagliate
sembra di sentirlo ancora dire al mercante di liquore “Tu che lo vendi cosa ti compri di migliore?”